ironie-noire

je m'appelle Anita...Anita, 15 ans puis c tout. tout ce dont vous aurez besoin, pour lire...
je..., comme vous,... .
Je suis là, à me poser ses mêmes questions... .
Anita 15 ans..., est-elle bien celle qu'elle croit étre.., innocente, libre, ou n'est elle que l'esclave du destin, qui connait déjà, tous ses pas, tous ses choix, toutes ses peines et toutes ses joies.

Anita.., je n'ai jamais aimé ce nom...il a l'air si innocent si stupide, si vivant... ca n'a même pas le temps d'etre injuste tellement c triste, il ne va et n'ira jamais, avec...moi...avec...la mort, avec le sang, avec ma haine...
Anita.., en plus, ça s'écrit comme ça se prononce, on ne prend même pas ce temps de faire attention à comment s'écrit ce 'Anita' à la façon dont il se prononce tellement c'est naîf, franc.., tellement c'est vrai, tellement c'est brute.

Anita, 15 ans, s'est avérée décevante. Anita, 15 ans, va désespérée.
Je mourrais demain, j'ai décidé que ça se passerai vers 10h30, le temps de prendre un bon petit déjeuné avec ces beau œufs frits que cuisine merveilleusement ma mère. 10h30 c'est bien non ? du moins, original, y'aura tout plein de lumière et on s'apercevra plus vite de ma mort, mon corps n'aura pas le temps de dégager cette horrible et répugnante odeur de cadavre.
J'ai déjà tout préparer, j'en suis toute excitée !!

Je n'en ai encire parlé à personne, j'aimerai leur faire la surprise. ce serai amusant, non, une surprise? moi je les adoe, on m'en fesait souvent pour mes anniversaire et j'aimait beaucoup. C'est même pour ça que j'ai décidé d'en préparer pour ma gentille mère, comme elle sera heureuse!!! Je suis sure qu'elle aime beaucoup les surprises. J'ai même pensé à faire quelques décorations, on nous apprenait ce genre de choses en cour d'art plastique l'année dernière, c'était tellement passionant. j'en ai même offert à ma psyciatrele mois dernier, elle a dit que.. ça l'intéréssait et..que...ça nous permétrait d'avancer main dans la main... Je n'ai pas tout compris mais elle a consacré des heures à parler de mes belles décortions, je suis sur qu'elle aussi aime beaucoup les surprises.
En tout cas, j'adore ma psyciatre, elle ne comprend jamais ce que je dis, et moi non plus. On passe nos scéances à parler sans comprendre. J'adore l'effer que celà fait, je me sens si bizarre, et j'adore tout ce qui me rend bizarre. Pourquoi? Je ne sais pas et je n'y pense pas vraiment, peut être que...le bizarre est originale, que l'original et unique, et, que l'unique est seul,...seul comme ma mère, -vous ne comprenez pas et ne voyez pas la relation, je sais- , quoi qu'il en soit, j'adorerai toujours ma psyciatre. Son cabinet me manquera surement, tout comme ses grands mots tout beaux qui m'impréssionne et que je ne comprend pas. C'est quelqu'un de bien ma psyciatre, je suis sûre que tout ce qu'elle m'a dit, était vrai. Je dois penser à l'appeler ce soir, j'aimerai qu'elle soit là pour la surprise, ce serai dommage de l'en priver, elle qui, s'est tellement intéréssait à mes décorations, ce serai injuste

Demain, je mourrai. Je ne sais toujours pas quoi mettre. Les gens pensent que les personnes qui se suiccide sont malade, désespérés, n'ont goût à rien et ne se soucient pas de ce genre de détails, mais, je suis désolé, c'est tout à fait faux. Moi, ben, je suis peut etre parfois bizarre, mais, comme même pas malade. En plus, demain sera surement la dernière fois ou je déciderai moi même de quoi m' habiller, après, bah, je serai surement en blanc ou.. nue, ça dépend. C'est pour celà que le choix est très compliqué. j'avais pensé à cette joli robe rose en dentelles que m'avait offerte ma mère et que, je n'ai jamais mise, ça lui ferai sans doute plaisir demain. Ou peut être, cette merveilleuse jupe en jeans très à la mode qu'avait l'inttention de me rapporter mon père en guise de récompense pour ma bonne conduite chez le psyciatre. Dommage qu'il ai été mrt dans ce facheux accident. Sa tête, fracassé par cette énorme roue de camion, mit fin à son existence. Néanmoins, la jupe entre ses bras a été sauvé. Ca été difficile d'enlever ces taches de sang et autres particule dont j'ai oublié le nom, mais, je l'aigardé soigneusement pliée dans une boiteà chaussure, caché au fond de mon armoire. Elle est en assez bonne état pour pourvoir la mettre demain.

J'ai beaucoup d'amis, eh oui, je sais. Comme lorsque vous croyiais tellement au père noêl et à tous ses doux lutins au oreils pointues et que vous êtes tout d'un coup coqué par la triste et injuste vérité à son sujet. Comme lorsqu'on vous recommande de mettre votre dent fraiche sous votre oreiller pour que l'échange le soir venu, une soit disant souris contre une pièce de monaie et que quelques année après vous vous rendez enfin compte que c'était votre père la souris. Comme lorsque vous chantiez, enfant, pour que la pluie tombe et qu' au collège vous apprenez que dame pluie n'est que collision entre deux nuages--il y'en a des centaines comme ça--, vous apprenez en ce moment là que tout les scuicidaire ne sont pas seuls. pas seulement ça, mais peuvent parfois avoir, un tas d'amis et c'est ce qui me conserne, un vrai tas d'amis, en plus, d'origine et de style très différents.
Y'a Omada Oridino, il vient du zimbabouai, vraiment très sympatiques ces zimababouai, dotés d'un talent culinaire impréssionant. Puis, il y'a hussam, enfin, "y'avais hussam", il séjourne en centre de correction pour avoir massacré l'oeil gauche d'une pauvre petite fille. je ne connais pas toute l'hisoitr, mais, elle avait apparement arraché une fleure du jardin public pour l'offrir à samère comme cadeau d'anniversaire. Pauvre hussam! un vrai petit ange à vouloir sans cesse protéger la nature. Il m'écrit régulièrement, compte à la petite fille, je suis sire que l'opération qu'elle éfféctuera sur son oeil réussira avec succées. Enfin c'est ce qu'a prédis salma.
SAlma, une pure gothique est ma meilleure amiie, elle a 13 ans chats tous aussi noirs les uns que les autres, elle s'en sert pour dégager les ondes négatives en en égorgeant les soirs de pleine lune pour ensuite faire de leur peau des gilets qu'elle met après avoir bien décoré. Je sais que c'est terrifiant comme tradition et surtout horrible à voir, mais, elle demeure tout de même sympatique quand on prend le temps de faire sa connaissance.

Ma mère ne l'aime pourtant pas, et à chaque fois que je revenais toute souriante après avoir passer tout un après midi en sa compagnie elle me demandait...qu'est ce que tu ressens ?...Et je répondais comme toujours...de la joie maman...rien que de la joie...

Ma psychiatre aussi me posait cette question deux à trois fois par séance, et toujours avec cette même tête troublé puis déçue que me faisait aussi subir ma tendre mère et que je ne comprenais pas, elle s'écroulait sur sa chaise après avoir entendu ce que je croyait une agréable réponse et me posait un autre de ses autres questionnaires qu'elle passait ses longues nuits à préparer. Ses questionnaires, qu'elle a beau vouloir transformer ou remplacé cherchant désespérément à découvrir une facette dissimulée de ma personnalité, je les connais par cœur. Pauvre madame, qu'espère-t-elle m'entendre dire, elle n'a qu'a demandé, je le dirai ... si elle me promet une expression plus plaisante je n'hésiterai pas à le faire.